„Die Synapsen japsen“ schrieb Myriade neulich – und sie hat mir erlaubt, mir diesen wunderbaren Satz ‚auszuleihen‘. Dafür ganz lieben Dank! Und hier das Ergebnis (alles, wozu mein poetisches Hirn gerade noch fähig ist).
die Synapsen japsen
die Kapillaren garen
die Zellen bellen
die Adern hadern
die Drüsen düsen auf Hochtouren
die Nieren gieren nach Wasser
die Nerven gehen surfen
die Herzklappen schlappen
die Lymphen rümpfen die Nase
und ich verkrieche mich
Grüße aus der Dachwohnung
kommst du von 27 Grad innen
früh morgens nach 22 Grad außen:
dann sind 27 Grad sehr warm
kommst du von 34 Grad außen
mittags nach 28 Grad innen:
dann sind 28 Grad recht kühl
kommst du dann wieder von 29 Grad innen
spät abends nach 29 Grad außen oder umgekehrt:
dann sind 29 Grad immer noch relativ warm
ihre Häuserwände erröten tief, wenn der Sommer
so ganz lässig durch ihre Straßenzüge schlendert:
er ist so cool,
wenn er so um ihre Häuser zieht, das
macht sie ganz heiß, wenn sie sein glühender Blick
durch seine schwarze Sonnenbrille streift,
es macht sie heiß, so heiß,
wenn er durch ihre Mauern dringt, in sie eindringt,
so lässig, so cool,
bis alles seiner Hitze sich ganz ergibt und
die Stadt nur noch da liegt und
nichts mehr tut
Sommerhitze bettet sich aufs weiche Hügelland,
senkt ihren schweren Schlaf auf traubensatte Reben
im silbergrünen Schimmer der Olivenbäume.
Die gelben Feigen träumen still vom Reifen.
Sogar die Wespen hängen träge vom Gebälk,
und auf den alten Mauern ruhen die Eidechsen,
sonst flink, in ihrem mittäglichen Sonnenbad.
Müd fällt mein Blick auf die Zypresse: wie sie
– einsam – unbewegt da steht und wacht.
So eine Hitze!
Wie ich schwitze!
Es ist so heiß!
Es rinnt der Schweiß!
Darüber bitte keine Witze,
ich weiß.